Escritora em construção

Estou lendo O livreiro de Cabul e assim como outros títulos que falam sobre a vida afegã, fico fascinada e igualmente chocada com as diferenças culturais, de sobremaneira o uso da burca. No Afeganistão, a burca começou a ser usada pelas mulheres de um rei. Diz a história que elas eram tão formosas e bem tratadas, que o rei temia que acabassem enfeitiçando outros homens. Por ciúmes, ele passou a comprar os mais belos e caros tecidos para preservar os encantos de suas esposas. O islamismo trata o véu como uma forma de guardar a beleza dos cabelos de uma mulher somente para seu marido. Para uma mulher como eu, nascida e criada segundo os valores ocidentais, entender tais práticas exige muito esforço. Nós ocidentais, consideramos o uso obrigatório da burca, ou véu, uma agressão, mas em tais culturas são meios usados para resguardar as mulheres. No Ocidente a burca é usada de maneira errada. Sim, nós usamos burca no Ocidente! Enquanto no Oriente escondem os encantos de uma mulh...

A semana terminou tão confusa, perturbadora e inquieta quanto começou, mas ao menos tive boa música pra compensar.  

Aprender a dirigir é um desafio para quem não tem muita noção de espaço. A sensação de que falta espaço ou sobra carro é horripilante. Ainda mais assustador é sentir que falta espaço para manobrar a própria vida...

Eu nunca entendi ao certo porque toda vez que tinha algum texto para entregar, acabava tendo mais inspiração para escrever sobre outras coisas (que acabavam parando no blog) do que sobre o que realmente precisava escrever. Hoje desabafando com um amigo sobre a minha total incapacidade em produzir o material solicitado para a próxima semana, fui surpreendida com uma explicação poética sobre o assunto: “escrever para algumas pessoas é arte, assim como pintar, esculpir é para outras. Para estes, a obra de arte só acontece quando expressa o que é de sua natureza, do seu íntimo. Para você, escrever é assim: é sua maneira de mostrar o que existe aí dentro, e não um mero negócio.” Ter visto a forma como escrevo desta maneira é bem poético, mas põem fim as minhas esperanças de ficar rica escrevendo livros (rs*). Eu não quero ter que falar sobre telas touch screen e processadores de última geração. Quero falar sobre um cérebro compulsivo que não se aquieta nunca, e que mesmo dormindo, fa...

Amenizando um d ia torrencialmente tsunâmico e pressão 10x6 de forma egoísta e poética: céu estrelado a beira mar.  Foto daqui .

O momento da mudança era inevitável, nós sabíamos que era apenas uma questão de tempo até este dia chegar... Eu tentei, tentei muito. Fiz tudo que estava ao meu alcance, fui além dos limites que eu conhecia. Batalhei pelo que acreditava, mas não deu. Às vezes a gente cansa de tanto esforço, da obrigação de ter que dar certo, do compromisso velado de se encaixar em espaços que não foram feitos para nós. E eu sempre fui tão diferente daqueles padrões...  No início achava que eu era grande demais, com o passar do tempo me fizeram acreditar, que na verdade, eu era tão pequena que se quer merecia algum valor. Tantos sonhos, tantos planos, tantas vontades... Todos sufocados pelos medos. De repente, aquele mundo ficou pouco demais pra mim. Sufoquei. Eu sei, eu poderia ter esperado um pouco mais, ter deixado um pouco mais de tempo passar, mas se fizesse isso já seria tarde demais. Se esperasse mais, me perderia outra vez de mim. Você teve o pior de mim, teve meus pedaços, meus t...

Há 57 minutos estou tentando escrever que a felicidade em realizar um sonho é indescritível (porque não encontrei palavras suficientes para isso)... Um dia eu tive um sonho e mesmo achando que era só um sonho bobo e me dediquei com afinco. Tempos atrás me deram uma oportunidade e sem pensar duas vezes, eu a agarrei com todas as forças. Resultado:  estou experimentando uma felicidade nunca antes sentida... Hoje eu tenho asas, e posso voar!   Eu acredito!

"Com o tempo, a dor diminui. Pode não desaparecer completamente, mas depois de um tempo não é massacrante." Nicholas Sparks, Querido John Porque antes que percebesse, as lembranças já haviam tomado conta de seu dia.

Existem coisas que fazem sentido por um período, depois se você tenta levar a diante, perde o encanto. Em 1990 todo mundo dançava lambada. Eu tinha 6 anos, mas sei exatamente quem é Kaoma (c horando se foi quem um dia só me fez chorar. Chorando estará, ao lembrar de um amor que um dia não soube cuidar ). Naquela época ter uma saia rodada, colorida e sair rodopiando fazia sentido. Em 2011 a saia está demodê e o ritmo mais proibido do que chupar manga e beber leite (hahahaha). Quando passei a rascunhar aqui as aspirações de uma escritora em construção, tudo fazia sentido, hoje, esse sentido se perdeu. A vontade de escrever permanece, a inspiração vem da observação do cotidiano e das histórias que ouço por aí, porque escrever será sempre condição sine qua non para minha existencia. Não posso encarar o blog como obrigação, mas também não posso ser leviana com quem sempre me visita esperando encontrar alguma coisa que lhe fará rir, pensar, cantarolar ou ap...

Eu ainda mando cartas. Claro que não é com a mesma freqüência que envio e-mails, mas gosto de sentar e me dedicar a escrever algumas palavras para pessoas queridas. Quando eu era adolescente, li o livro “Tem carta pra mim?” e me lembro de ter ficado fascinada com a história de duas amigas que acompanhavam a distancia, os tormentos e alegrias de seus quatorze anos. É tão bom não encontrar apenas contas e promoções em meio às correspondências... Escrever uma carta é mostrar como você é – sua letra, endereço, envelope verde e amarelo ou colorido, é enviar a fita e esperar que a outra faça o laço.   As pessoas têm cada vez mais medo de criar laços, e a ausência das cartas só evidencia isso. Cartas levam carinho, segredos, saudades, medos, sonhos e verdades. Cartas contam histórias que não vão parar nos livros e notícias que a gente gostaria de ver no Jornal Nacional. Deixam pertinho quem está muito longe e aplaca a saudade. Escrever cartas pode estar demodê, mas e daí? Pra mi...

;"Podemos nos considerar abençoados com meia dúzia de pessoas que nos amem e nos compreendam.”  Pára-quedas e beijos, de Erica Jong -  Ed. Record, página 93